Hoje lendo as cartas que você me escreveu... Cartas velhas, amareladas, mas ainda sim tão recentes quanto uma gota de orvalho desta manhã. Aquelas palavras todas eram mesmo minhas? ou somente tuas para consigo mesmo? Não me vejo impressa ali naquelas letrinhas tão miúdas e falhas. Não me vejo naquele poema de dor.

Com suas cartas entre meus dedos, posso fechar os olhos e ouvir a tua voz lendo cada linha, cada verso torto e amargurado. Mas ainda sim posso sentir a satisfação de cada parágrafo e a sensatez que costurou o envelope selando ali toda uma história. Não sei se é ódio, dor, saudade ou os três. Não sei se estas linhas que leio me são ainda direcionadas, ou se estas folhas de papel são apenas retratos de sentimentos passados (devem ser). 

O fato é que teus escritos ainda estão guardados e sei cada linha que está aqui. Conheço cada traço, cada ironia escondida numa frase simples e cada um dos sentimentos descritos ali... Mentira, confissão, amor, carinho, ódio, dor, saudade... Passado, lembranças e um pouquinho de remorso. Sei, porque talvez tenha sido eu mesma que os escrevi. Não com meus dedos, mas com meus atos... E estes atos, escreveram por mim.